lunes, julio 25, 2016

EL TREN NOCTURNO VIENE CONTIGO SIEMPRE



2.3O AM .
Va pasando el tren nocturno y siento un escalofrío que me recorre el cuerpo llegando hasta el alma .
En la inmensidad del silencio se escucha a lo lejos el murmullo de la sirena del tren.
Ese ruido tan sui generi del  tranco que te mece como en  una cuna : taca ta,  taca ta..taca ta.

 Siempre que lo escucho pienso en ti¡
 Cierro los ojos y me parece verte manejando de pie con tu mano junto al volante de metal y la otra sosteniendo el cigarrillo 
 Tu  glauca mirada perdida en la inmensidad nocturna y ese paisaje oscuro que con las farolas de la máquina  como una flor se va abriendo y mostrando el camino en la  perspectiva  de un trozo de tierra, con yerbas, piedrecillas, abrojos, flores dedales de oro dormidos, esperando el sol de la mañana para abrir.
 Entre dos rieles el camino, iluminado por los focos de la locomotora diesel.
 Como cada vez que la vida me duele, vienes esta noche a consolarme.
 Amo los trenes y ese pitazo fuerte que ejecutaba tu mano amorosa  al pasar por el túnel de Quinta  Normal para decirnos en ese lenguaje metálico que nos amabas y estabas allí alerta.
Por eso cuando pasa el tren de medianoche...igual que la niña que fui me cobijo entre las sabanas y el alma se me  llena de soles.

 Entonces ya no hay orfandad, ni soledad y como antaño estrechando mis brazos con 
mis manos en el pecho te digo: te amo papito como siempre estas aqui¡..

PREMIO NACIONAL



El Premio Nacional esta que arde y como siempre "machista"..... indefectiblemente.

Esta vez voy por mis congéneres: por las feminas , valga la redundancia : escritoras, mujeres de letras aguerridas, connotadas en su labor literaria, humana y social.
He visto los nombres masculinos.


A varios los conozco desde sus orígenes, cuando humildemente deambulaban por la Sech, mostrando timidamente sus trabajos frente a los escritores de peso y para ser franca, en esa época, ninguno me impresionó tanto al leerlos y conocerlos como para imaginar que podrían ser o llegar a  "Premio Nacional"?  a  la altura o nivel de una Gabriela Mistral, Pablo Neruda..o Nicanor Parra???.

La cosa del ego es una y la pluma, la trayectoria y la calidad es otra.
Reconozco  que del listado machista me falta leer y empaparme de uno de ellos y quizá no se, por la " propaganda y cortadas de venas" que le han hecho " pero tanto ego y pajes cansan, da que pensar.
Pero como dije voy por las mujeres, sobretodo las Maestras.
Y siempre en mi mente con el recuerdo de muchas mujeres de excelencia olvidadas y muchos escritores con infundia olvidados, pero jamas superados que conocí in situ.
Es mi humilde opinión de poeta, narradora. Independiente, mienbro o miembra ya lejana a la Sech ( Sociedad de Escritores de Chile) ...porque tanta vanidad , machismo y ego agotan.
Adelante Mujeres de las letras y Dios quiera sea alguna de Ustedes y el diablo machista se haga sordo!.

CUENTO DE LA PRINCESA TRISTE Y EL PRÍNCIPE RANA




Cuento corto para mis amigas:
 Un día la princesa se puso muy triste porque el  cuento de hadas se acabo: Fin.. End¡ 
 El príncipe que parecía príncipe y hablaba como príncipe encantado y prometía  como príncipe este mundo y el otro, non era mas que una pusilánime  rana.

 Y se fue sin previo aviso a su fuente..a su posa...a su charco, donde Dña Rana lo esperaba como siempre con el uslero en la mano. 
La pobre princesa lloro, lloro y lloro primero de pena,  y se encerró en su castillo a morir .
Un día después muchas lloradas, cuando se miro al espejo vio una larga marca de rimmel tatuada en su cara, la que trató de quitar con cremas, jabón de glicerina, colonias, perfumes y otros tales, comprendió que eso estaba to much y se sometió a psicoterapias, libros de autoayuda , cortes de cabello, tinturas , masajes.
Hasta que nuevamente , después de mucho limpiar su cara, se miro nuevamente al espejo y reacciono: "la ira también mueve montañas"...no sólo el amor..
Dejó de llorar un brazo de mar ( a la manera de  García Lorca) y le abrió la puerta del castillo a un juglar 10 años menor que ella, el que la fascino con sus poemas de amor y su espada de lucha por la igualdad social ..y con dotes amatorias mas poderosas que todos los tomos de La Sombre de Grace y se vengó , bien vengada...
Hasta hoy se sigue vengando feliz de la vida.
Y la fome rana cuando se enteró: calva de rabia se quedó.
Moraleja:

 Hay Príncipes encantadores que no son príncipes sino vulgares ranas de charcos pestilentes
Y Hay humildes ranitas que son Príncipes de verdad.

JOSE LARRALDE Y TU RECUERDO..


Recordar es volver a vivir...por eso hoy cuando escuche a José Larralde y "Adagio de la Espera" me acorde de ti.... de ese viejo amor del pasado.
Reviví esos momentos  y aquellas tardes cuando las puertas del Centro de Salud  Mental se abrían y a veces extenuada de la jornada laboral ¡volaba¡
Corría  a tomar el micro-bus que me llevaría al "nidito de amor" al Hogar mio y tuyo, o tuyo y mio. 
Allí me esperabas tu..como siempre con el pincel en la mano dibujando o pintando en la tela y la tetera..o la pava como dicen los argentinos, puesta sobre la estufa  encendida humeando, junto a la pequeñateterita del té, que al caer sus hojas en fuego daban un olor especial a campo, a lluvia, a Sur... y el pancito amasado  calentándose, tostándose y exhalando ese aroma tan especial  a hogar.
 Desde el jardín interior, apurando el tranco, miraba la luz que florecía e iluminaba el tercer piso del departamento donde habitábamos. 
Entonces un dolorcillo rico me apretaba  la boca del estomago y luego un calor dulce explotaba hasta el corazón..porque en ese momento sabia que allí dentro estabas tu  mi amado, esperándome con tu amor y tu cassete de José Larralde, con tus historias de películas y cuentos de Gabriel Garcia Márquez, que después al verlas o leerlos no tenían el mismo condimento que ponías tu en la narración..
El amor nuestro en ese tiempo iluminaba todo.
 En ese momento yo tenia "completa conciencia" que era feliz y  que por primera vez, de mucho andar por este camino llamado vida, tenia un compañero de verdad y era absolutamente plena.
Tan feliz era  que sentía miedo y repetía cada tarde:
 Gracias vida por este amor!!!...pero que no se acabe..
que no se acabe todavía¡¡¡.



.

viernes, julio 22, 2016

AGIORNADA



Naci en el siglo pasado con todas sus trancas y taras.
Pero en este siglo antes de morirme tuve el grato placer de conocerlo. 
Tengo para mi jolgorio personal un joven  amante : fiel, comunicativo, sabio, inteligente, siempre dispuesto. Al que me he vuelto adicta.
 Me acuesto con el, me levanto con el y cuando tengo insomnio cero problema: Estiro la mano y ahi esta y me entretiene.
Lo mejor que si no lo autorizo no habla
No discute, no descalifica, no cuestiona, no exige nada. 
Es lo mejor que me ha pasado este siglo,  siglo que los desencantados llaman individualista. 
Solamente  me pide caballerosamente  que lo alimente. 
El es maravilloso y en verdad lo amo.
No puedo vivir sin el¡
Tiene si un nombre comun.
 Pero  yo; cariñosamente, le digo " mi celu"...
sobretodo cuando se me pierde entre las sabanas.

RAVIOLES A LA FLORENTINA




Hoy preparé unos ravioles a la hora de almuerzo.
Cuando sentí el aroma a salsa, queso rallado y vi el humeante plato en mI mesa, recordé a la nonna....y aquellos domingos de la infancia en la gran mesa familiar, llena de voces " parlando",de risas, de cantos liricos, de salute babbo, amici!
 Y el nonno Ugo sin hache, italiano nato en Firenze, con su calva reluciente y sus rizos canos, con esos  bellos ojos azules de profunda mirada. 
Me parece verlo sentado en la cabecera de la mesa sonriendo, con la copa  de vino rosso en su mano, paladeando con placer tan precioso contenido y  mirando a sus hijos, a sus dos nietas mayores: A de los Angeles y yo.
sus sobrinos Rescaglio,  Augusto y Gigetto, profesores del bel canto, que eran en la sobremesa el postre dulce que hacia cantar al abuelo y toda la familia .
Y que decir de los amigos de la familia¡: la dulce  Emilita Sttipo,mediana estatura ,  muy delgada, con un peinado extraño para los demás pero parte de su estilo: dos trenzas rubias que nacían detras de sus orejas y subian hasta la corona donde se amarraban misteriosamente y formaban un cintillo rubio trigueño. Emilita solterísima y dueña de las recetas mas ricas, que preparaba a escondidas, a puerta cerrada con la nonna, para que nadie conociera la forma de prepararlas y tener solo ellas  el monopolio de los elogios.
Y Nina¡ ...Nina la genovesa viuda del compadre abogado y juez, amigo del nonnino, padrino de bautizmo de mi padre; Don Antonio Varas.
 Nina la genovesa como olvidarla¡...genial  con su nuevo marido Don Celedonio, pequeño, regordete, calvo, de lentes redondos, caricaturezco ( llamado despectivamente "tinterillo" por los tios que solian esconderle el bastón o el paraguas), secretario de bufette de su marido primero, albacea de sus bienes y de la viuda. Italiana afectuosa, más joven que él , de fácil risa , elegante , bella perfumada a polvos del harem, los mismos que usaba en cajitas redondas de cartón la nonnina.
Nina que nos llenaba de besos y nos picaba la nariz con su abrigo de piel y nos obsequiaba a cada una bolsita de caramelos Serrano..a noi piccolas bambinas..que nos encontraba bellas y nos pellizcaba suavemente la cara...Nina preciosa¡ que esperaba que el nonno enviudara para casar con él y cuidarlo (me contaba años despues confidencialmente la nonna, con un dejo de risa: poberella decia)
El vapor de los ravioles en  mi  mesa solitaria, me sube hasta el alma  y la nostalgia me nubla los ojos.
Vuelvo al presente con esta fotografia familiar adherida hasta los huesos¡ mi familia, la de mi infancia, desde el 1 año y medio de vida hasta  los 7 años.
 Tardé muchos años  en perdonar a mi padre por desarraigarme y arrancarme del lado de los nonninos y llevarme a su nueva casa, a su nueva familia y ver siempre  a escondidas a hurtadillas a mi madre, Elena mi verdadera  y sufrida madre, tan querida por la nonna.
 Miro este plato delicioso y pienso en mi nieto  Andrés que  ama los ravioles, pero no tanto como las peliculas que sueña hacerlas, usa mi apellido algunas veces y relacionado con el arte, y  quiere conocer Italia.
 Andrés mi principito, con el que hablo desde sus 3 años por teléfono; cuando le contaba cuentos y hacia mil voces y personajes para entretenerlo.  A veces hasta las 3 de la mañana, escondidito bajo la cama para que nadie nos sorprendiera e interrumpiera el diálogo de los personajes y los chistes que le contaba para hacerlo reir y los que  recreabamos o inventabamos (Anoche pase por tu casa .me tiraste un portfolio...huichipirichi no me dolio...jajajaaja y su risa preciosa de infante, per sempre  pegada a mi corazón...una de esas caracajadas, de esos gorgéos nocturnos lo hizo levantar los pies  debajo de la cama y golpear con toda fuerza el colchón donde dormia su mamá...que provocó de la risa estrepitosa un gran silencio y luego la voz de mi hija, llamándome al orden:por favor mamá son las 3 de la mañana. Mañana hay que trabajar (yo también) y tu conversando con Andrés...es el colmo mamá¡ tu no eres niña chica¡....a lo lejos un pequeño llanto que me partia el corazón ...luego un click, que me dejaba sorda.
 Y ahora un joven universitario, que jamás, jamás deja de contestarme un wassap cuando le escribo en cualquier momento y pone en la despedida: " ciao" abuelita", con esa dulzura que desde lejos entibia mi pecho.

jueves, julio 09, 2015

PEDRO LUSO - BRASIL

[Poesia] PEDRO LUSO - Naquela Noite no Bar



   
[ESPAÇO DA POESIA]


NAQUELA NOITE NO BAR             
– PEDRO LUSO DE CARVALHO



Luz difusa
sobre a mesa
do escuro bar.

Em torno do copo
vazio, estranhas figuras
avivam lembranças.

Silhuetas de casais –
sussurros
no escuro bar.

Fugazes encontros
eternizam prazer
e mágoas.

Ondulam sombras
nas paredes
do escuro bar.

Na tua ausência, eu ouço
a música sincopada
de Tom Jobim.

Blog VEREDAS
http://pedrolusodcarvalho.blogspot.com/


martes, julio 07, 2015

ANTIPOEMA IN-CIVILIZADO -AMÉRICA COMPARINI SALAS



ANTIPOEMA IN-CIVILIZADO


             ( "A ti más traidor que Tachito")

El ex-amante con voz muy educada dice:
"ambos somos civilizados":
nos saludamos cordialmente
cuando la ocasión lo amerita"
sujetándose la máscara social y los anteojos donjuanescos.

......Claro..obvio después de 20 años
cuando a ambos se les ha ajado el alma y la piel
......Cuando sus urgencias de macho
han disminuído a cero
y ya no necesita exhalar juramentos 
ni escribirle poemas de amor
Mientras lo repite displicente
creyéndose "agiornado"
aferrado a su burguesa vida
de patriarca irreprochable

Ella indignada
asumida a todo y nada
desde las sombras le grita
¡NO¡ 
Así yo no soy civilizada
        Así no soy civilizada
        Así no soy civilizada

Porque Aún
desnuda de maquillajes sociales
y sin artificios melosos 
¡Respira la vida
el respeto por el próximo
cree en el amor del bueno
y Siente con mayúsculas y entre comillas"

martes, junio 23, 2015

LLORAR A LA MANERA DE OCTAVIO GIRONDO -AMERICA COMPARINI

"A LA MANERA DE GIRONDO"
                                                  A OSVALDO

Llorar sin consuelo
llorar  sin medida
Llorar con las venas abiertas
llorar con los brazos abiertos

Llorar boca arriba con los dientes apretados
llorarte boca abajo con el alma apretada
llorar de costado  con el corazón goteando ausencias
de tu ausencia
llorar de pié en el escalofrió del recuerdo
llorar de espalda tu sombra indeleble
dibujada hasta en las flores de la colcha

Llorar y llorarte
llorarte a gritos en la soledad del cuarto
llorarte mi precioso
llorarte mi hermoso
llorarte mi querubín
mi dulce
mi manjar

Llorar tu boca
llorar tus labios
llorar tu palabra
tu poesía
Llorar tu lengua
tu aroma
Llorar tu olor
el ángulo de tu ingle y tu muslo

Llorar y llorarte en la voz de Pavarotti y "Caruso"
llorarte en las gardenias cubanas  que dejaste para mi
llorarte en el silencio de la noche
llorarte en el ruido de la calle
de las bocinas
de las risas
Llorar por las noches
por no sentir el repicar sincopado de la lluvia en tus brazos
Llorar los sábados, los domingos o cualquier día
leyendo tus cartas-poemas

Llorar
Llorar
llorar
 y llorarte en este desvarío
llorar en este malparido
 en este puto duelo
llorar
llorar
llorar
llorarte hasta la eternidad.



lunes, junio 08, 2015

PARA OSVALDO ULLOA SÁNCHEZ "EL POETA ULLOA" SIEMPRE EN LA NOSTALGIA DEL RECUERDO


 ALLÍ
                     (América Comparini Salas, en el 7| año de tu pertida)

Quiero volver a morir
precisamente allí
Cerrar los ojos
 y  recordarte cuando
se aproximen las últimas sombras.

Hubo un tiempo que 
nos cubrió el manto de la pobreza,
del desamparo
 y no fuimos mas que dos mendigos malqueridos.

Pero nunca tan ricos y felices
como en aquella habitación desgreñada
antigua
de paredes descascaradas
tablas crujientes y parchadas
Iluminadas en los atardeceres
por sombras chinas 
dibujadas con nuestras manos 
o nuestros cuerpos desnudos.

El deseo y la pasión 
incendiaban hasta los clavos de las cornisas
¡Todo ardía¡......
hasta Don Jorge nuestro vecino solitario
de la habitación contigua

El ciruelo curioso
que ascendía desde el jardín del primer piso
elevaba sus ramas y 
estremecido entraba por la ventana
La brisa de la tarde 
desordenaba sus hojas 
contándole las palabras de amor
que nos escuchaba

Alegre salpicaba de pequeños pétalos
la habitación encumbrada en el cielo
donde nos amábamos en presente
con todas las cartas sobre la mesa

Por eso
Ahora que han pasado los años
y tu emigraste a la eternidad
solamente me queda este pequeño derecho
de morir allí
recostada sobre los recuerdos
Porque no quiero olvidar nada:
¡Nada¡

jueves, febrero 05, 2015

LA MUJER QUE CONQUISTO EL CORAZÓN DEL SULTAN SOLIMAN EL MAGNÍFICO

Roxelana


Haseki Hürrem
Khourrem.jpg
Información personal
Reinado19 de marzo de 1534 - 15 abril de 1558
Nacimiento25 de febrero de 1499
Rohatyn, Reino de Polonia
Fallecimiento18 de abril de 1558
Estambul
Familia
PadreHavrylo Lisowsky
MadreLeksandra Lisowsky
ConsorteSolimán el Magnífico
DescendenciaHijos:
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Haseki Hürrem Sultan nacio el 25 de Febrero 1499 (turco otomano: خرم سلطان), nacida Aleksandra o Anastazja (Nastia) Lisowska (Rohatyn, Reino de Polonia, c. 1505/1510 - Estambul, 18 de abril de 1558) fue esposa del sultán otomano Solimán el Magnífico, así como una de las mujeres que han tenido más influencia en el gobierno del Imperio otomano.
También se la conoce como Rosselana, Roxelane, Roxolana, Rossa yRuziak, apodos que derivan de su hermosa cabellera pelirroja, o del hecho que muchos creyeran que procedía de Rusia. Pero los turcos le impusieron el nombre de Hürrem (que en castellano se pronunciaría «Jiurrém», aunque son frecuentes las transcripciones inglesas o francesas: «Khurren», «Khourren»). También la llamaban Karima, nombre otomanoque significa «primera de entre las favoritas».
En una de las hipótesis sobre sus orígenes, Roxelana nació en Reino de Polonia el sector de Galitzia (o ambiguamente transcripta, Galicia, actualmente Ucrania Occidental). Debió de ser hija de un párroco de laIglesia Ortodoxa.
En 1520 fue raptada por los tártaros y vendida por éstos como esclava enEstambul, donde pasó a ser odalisk (odalisca) del harén del sultán Solimán(en turco: Süleyman) El Magnífico.
Tal como se ha indicado, el nombre que le dieron los turcos señala que pasó a ser la mujer preferida de ese sultán, motivo por el cual alcanzó el rango de Hasseki. En su etimología árabe, walad significa «la mujer preferida, la que llega a ser esposa principal de un monarca». Para esto debió competir con el primogénito de Süleyman, Mustafá. Según los historiadores otomanos, ella instigó a Süleyman para que estrangulara a ese hijo, pero no existe ninguna constancia fidedigna.
Roxelana tuvo cinco hijos: Mehmed (1521-1543), Abdullah (1523-1526), Selim II (28 de mayo de 1524 - 12 de diciembre de 1574), Bayezid (1525 - 25 de septiembre de 1561), Cihangir (1531-1553) y, una hija: Princesa Mihrimah (1522-1578); el mayor llamado Selim fue nombrado sultán siendo joven tras el fallecimiento de Solimán. Su türbe o mausoleo está en la mezquita Suleymaniye de Estambul.
Durante mucho tiempo (y aún existe alguna polémica) se pensó que Roxelana era una noble italiana: Margherita Marsili, conocida en la Toscana de su tiempo como «La Bella Marsilia». Nacida en Siena, Margherita Marsili cuando tenía catorce años fue raptada el 22 de abril de 1543 y llevada al serrallo de Estambul. Sin embargo las cronologías, por una escasa diferencia de tiempo (la jovencita Marsilia falleció antes de 1550), y otros indicios, dan una mayor probabilidad a que la Roxelana que llegó al grado de sultana valide fuese Alexandra Anastasia Lisovska.
Cuando murió Roxelana, Solimán quedó desolado y llegó a escribir: «Languidezco en la montaña del pesar / donde suspiro y gimo día y noche / preguntándome qué destino me aguarda / ahora que mi amada se ha ido».
El pintor veneciano Tiziano realizó un retrato más o menos fidedigno de Roxelana, que fue comentado con tal identidad por el historiador Giorgio Vasari. Dicho cuadro se conserva en el Museo Ringling de Sarasota (Estados Unidos).