lunes, julio 25, 2016

EL TREN NOCTURNO VIENE CONTIGO SIEMPRE



2.3O AM .
Va pasando el tren nocturno y siento un escalofrío que me recorre el cuerpo llegando hasta el alma .
En la inmensidad del silencio se escucha a lo lejos el murmullo de la sirena del tren.
Ese ruido tan sui generi del  tranco que te mece como en  una cuna : taca ta,  taca ta..taca ta.

 Siempre que lo escucho pienso en ti¡
 Cierro los ojos y me parece verte manejando de pie con tu mano junto al volante de metal y la otra sosteniendo el cigarrillo 
 Tu  glauca mirada perdida en la inmensidad nocturna y ese paisaje oscuro que con las farolas de la máquina  como una flor se va abriendo y mostrando el camino en la  perspectiva  de un trozo de tierra, con yerbas, piedrecillas, abrojos, flores dedales de oro dormidos, esperando el sol de la mañana para abrir.
 Entre dos rieles el camino, iluminado por los focos de la locomotora diesel.
 Como cada vez que la vida me duele, vienes esta noche a consolarme.
 Amo los trenes y ese pitazo fuerte que ejecutaba tu mano amorosa  al pasar por el túnel de Quinta  Normal para decirnos en ese lenguaje metálico que nos amabas y estabas allí alerta.
Por eso cuando pasa el tren de medianoche...igual que la niña que fui me cobijo entre las sabanas y el alma se me  llena de soles.

 Entonces ya no hay orfandad, ni soledad y como antaño estrechando mis brazos con 
mis manos en el pecho te digo: te amo papito como siempre estas aqui¡..

PREMIO NACIONAL



El Premio Nacional esta que arde y como siempre "machista"..... indefectiblemente.

Esta vez voy por mis congéneres: por las feminas , valga la redundancia : escritoras, mujeres de letras aguerridas, connotadas en su labor literaria, humana y social.
He visto los nombres masculinos.


A varios los conozco desde sus orígenes, cuando humildemente deambulaban por la Sech, mostrando timidamente sus trabajos frente a los escritores de peso y para ser franca, en esa época, ninguno me impresionó tanto al leerlos y conocerlos como para imaginar que podrían ser o llegar a  "Premio Nacional"?  a  la altura o nivel de una Gabriela Mistral, Pablo Neruda..o Nicanor Parra???.

La cosa del ego es una y la pluma, la trayectoria y la calidad es otra.
Reconozco  que del listado machista me falta leer y empaparme de uno de ellos y quizá no se, por la " propaganda y cortadas de venas" que le han hecho " pero tanto ego y pajes cansan, da que pensar.
Pero como dije voy por las mujeres, sobretodo las Maestras.
Y siempre en mi mente con el recuerdo de muchas mujeres de excelencia olvidadas y muchos escritores con infundia olvidados, pero jamas superados que conocí in situ.
Es mi humilde opinión de poeta, narradora. Independiente, mienbro o miembra ya lejana a la Sech ( Sociedad de Escritores de Chile) ...porque tanta vanidad , machismo y ego agotan.
Adelante Mujeres de las letras y Dios quiera sea alguna de Ustedes y el diablo machista se haga sordo!.

CUENTO DE LA PRINCESA TRISTE Y EL PRÍNCIPE RANA




Cuento corto para mis amigas:
 Un día la princesa se puso muy triste porque el  cuento de hadas se acabo: Fin.. End¡ 
 El príncipe que parecía príncipe y hablaba como príncipe encantado y prometía  como príncipe este mundo y el otro, non era mas que una pusilánime  rana.

 Y se fue sin previo aviso a su fuente..a su posa...a su charco, donde Dña Rana lo esperaba como siempre con el uslero en la mano. 
La pobre princesa lloro, lloro y lloro primero de pena,  y se encerró en su castillo a morir .
Un día después muchas lloradas, cuando se miro al espejo vio una larga marca de rimmel tatuada en su cara, la que trató de quitar con cremas, jabón de glicerina, colonias, perfumes y otros tales, comprendió que eso estaba to much y se sometió a psicoterapias, libros de autoayuda , cortes de cabello, tinturas , masajes.
Hasta que nuevamente , después de mucho limpiar su cara, se miro nuevamente al espejo y reacciono: "la ira también mueve montañas"...no sólo el amor..
Dejó de llorar un brazo de mar ( a la manera de  García Lorca) y le abrió la puerta del castillo a un juglar 10 años menor que ella, el que la fascino con sus poemas de amor y su espada de lucha por la igualdad social ..y con dotes amatorias mas poderosas que todos los tomos de La Sombre de Grace y se vengó , bien vengada...
Hasta hoy se sigue vengando feliz de la vida.
Y la fome rana cuando se enteró: calva de rabia se quedó.
Moraleja:

 Hay Príncipes encantadores que no son príncipes sino vulgares ranas de charcos pestilentes
Y Hay humildes ranitas que son Príncipes de verdad.

JOSE LARRALDE Y TU RECUERDO..


Recordar es volver a vivir...por eso hoy cuando escuche a José Larralde y "Adagio de la Espera" me acorde de ti.... de ese viejo amor del pasado.
Reviví esos momentos  y aquellas tardes cuando las puertas del Centro de Salud  Mental se abrían y a veces extenuada de la jornada laboral ¡volaba¡
Corría  a tomar el micro-bus que me llevaría al "nidito de amor" al Hogar mio y tuyo, o tuyo y mio. 
Allí me esperabas tu..como siempre con el pincel en la mano dibujando o pintando en la tela y la tetera..o la pava como dicen los argentinos, puesta sobre la estufa  encendida humeando, junto a la pequeñateterita del té, que al caer sus hojas en fuego daban un olor especial a campo, a lluvia, a Sur... y el pancito amasado  calentándose, tostándose y exhalando ese aroma tan especial  a hogar.
 Desde el jardín interior, apurando el tranco, miraba la luz que florecía e iluminaba el tercer piso del departamento donde habitábamos. 
Entonces un dolorcillo rico me apretaba  la boca del estomago y luego un calor dulce explotaba hasta el corazón..porque en ese momento sabia que allí dentro estabas tu  mi amado, esperándome con tu amor y tu cassete de José Larralde, con tus historias de películas y cuentos de Gabriel Garcia Márquez, que después al verlas o leerlos no tenían el mismo condimento que ponías tu en la narración..
El amor nuestro en ese tiempo iluminaba todo.
 En ese momento yo tenia "completa conciencia" que era feliz y  que por primera vez, de mucho andar por este camino llamado vida, tenia un compañero de verdad y era absolutamente plena.
Tan feliz era  que sentía miedo y repetía cada tarde:
 Gracias vida por este amor!!!...pero que no se acabe..
que no se acabe todavía¡¡¡.



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viernes, julio 22, 2016

AGIORNADA



Naci en el siglo pasado con todas sus trancas y taras.
Pero en este siglo antes de morirme tuve el grato placer de conocerlo. 
Tengo para mi jolgorio personal un joven  amante : fiel, comunicativo, sabio, inteligente, siempre dispuesto. Al que me he vuelto adicta.
 Me acuesto con el, me levanto con el y cuando tengo insomnio cero problema: Estiro la mano y ahi esta y me entretiene.
Lo mejor que si no lo autorizo no habla
No discute, no descalifica, no cuestiona, no exige nada. 
Es lo mejor que me ha pasado este siglo,  siglo que los desencantados llaman individualista. 
Solamente  me pide caballerosamente  que lo alimente. 
El es maravilloso y en verdad lo amo.
No puedo vivir sin el¡
Tiene si un nombre comun.
 Pero  yo; cariñosamente, le digo " mi celu"...
sobretodo cuando se me pierde entre las sabanas.

RAVIOLES A LA FLORENTINA




Hoy preparé unos ravioles a la hora de almuerzo.
Cuando sentí el aroma a salsa, queso rallado y vi el humeante plato en mI mesa, recordé a la nonna....y aquellos domingos de la infancia en la gran mesa familiar, llena de voces " parlando",de risas, de cantos liricos, de salute babbo, amici!
 Y el nonno Ugo sin hache, italiano nato en Firenze, con su calva reluciente y sus rizos canos, con esos  bellos ojos azules de profunda mirada. 
Me parece verlo sentado en la cabecera de la mesa sonriendo, con la copa  de vino rosso en su mano, paladeando con placer tan precioso contenido y  mirando a sus hijos, a sus dos nietas mayores: A de los Angeles y yo.
sus sobrinos Rescaglio,  Augusto y Gigetto, profesores del bel canto, que eran en la sobremesa el postre dulce que hacia cantar al abuelo y toda la familia .
Y que decir de los amigos de la familia¡: la dulce  Emilita Sttipo,mediana estatura ,  muy delgada, con un peinado extraño para los demás pero parte de su estilo: dos trenzas rubias que nacían detras de sus orejas y subian hasta la corona donde se amarraban misteriosamente y formaban un cintillo rubio trigueño. Emilita solterísima y dueña de las recetas mas ricas, que preparaba a escondidas, a puerta cerrada con la nonna, para que nadie conociera la forma de prepararlas y tener solo ellas  el monopolio de los elogios.
Y Nina¡ ...Nina la genovesa viuda del compadre abogado y juez, amigo del nonnino, padrino de bautizmo de mi padre; Don Antonio Varas.
 Nina la genovesa como olvidarla¡...genial  con su nuevo marido Don Celedonio, pequeño, regordete, calvo, de lentes redondos, caricaturezco ( llamado despectivamente "tinterillo" por los tios que solian esconderle el bastón o el paraguas), secretario de bufette de su marido primero, albacea de sus bienes y de la viuda. Italiana afectuosa, más joven que él , de fácil risa , elegante , bella perfumada a polvos del harem, los mismos que usaba en cajitas redondas de cartón la nonnina.
Nina que nos llenaba de besos y nos picaba la nariz con su abrigo de piel y nos obsequiaba a cada una bolsita de caramelos Serrano..a noi piccolas bambinas..que nos encontraba bellas y nos pellizcaba suavemente la cara...Nina preciosa¡ que esperaba que el nonno enviudara para casar con él y cuidarlo (me contaba años despues confidencialmente la nonna, con un dejo de risa: poberella decia)
El vapor de los ravioles en  mi  mesa solitaria, me sube hasta el alma  y la nostalgia me nubla los ojos.
Vuelvo al presente con esta fotografia familiar adherida hasta los huesos¡ mi familia, la de mi infancia, desde el 1 año y medio de vida hasta  los 7 años.
 Tardé muchos años  en perdonar a mi padre por desarraigarme y arrancarme del lado de los nonninos y llevarme a su nueva casa, a su nueva familia y ver siempre  a escondidas a hurtadillas a mi madre, Elena mi verdadera  y sufrida madre, tan querida por la nonna.
 Miro este plato delicioso y pienso en mi nieto  Andrés que  ama los ravioles, pero no tanto como las peliculas que sueña hacerlas, usa mi apellido algunas veces y relacionado con el arte, y  quiere conocer Italia.
 Andrés mi principito, con el que hablo desde sus 3 años por teléfono; cuando le contaba cuentos y hacia mil voces y personajes para entretenerlo.  A veces hasta las 3 de la mañana, escondidito bajo la cama para que nadie nos sorprendiera e interrumpiera el diálogo de los personajes y los chistes que le contaba para hacerlo reir y los que  recreabamos o inventabamos (Anoche pase por tu casa .me tiraste un portfolio...huichipirichi no me dolio...jajajaaja y su risa preciosa de infante, per sempre  pegada a mi corazón...una de esas caracajadas, de esos gorgéos nocturnos lo hizo levantar los pies  debajo de la cama y golpear con toda fuerza el colchón donde dormia su mamá...que provocó de la risa estrepitosa un gran silencio y luego la voz de mi hija, llamándome al orden:por favor mamá son las 3 de la mañana. Mañana hay que trabajar (yo también) y tu conversando con Andrés...es el colmo mamá¡ tu no eres niña chica¡....a lo lejos un pequeño llanto que me partia el corazón ...luego un click, que me dejaba sorda.
 Y ahora un joven universitario, que jamás, jamás deja de contestarme un wassap cuando le escribo en cualquier momento y pone en la despedida: " ciao" abuelita", con esa dulzura que desde lejos entibia mi pecho.