"CARTA A UN SICARIO" RITA MERCEDES CHIO ISOIRD ESCRITORA ARGENTINA

Publicado por Rita Mercedes Chio Isoird el julio 11, 2011 a las 5:55pm
CARTA ABIERTA A UN SICARIO


Cuando Ud era apenas un bebé, un niño…puede que no lo tenga en cuenta, que todo lo ingresaba por su boca, era vida. El vientre de su madre, era o es vida, el llanto de su hijo al nacer, sus primeros pasos, el día que lo nombró por primera vez, el sol que le hace brillar sus ojitos o el que Ud toma, al lado de una piscina celeste y limpia como deberían ser las almas.


Alguna vez habrá dicho un “Te quiero”, porque de esa regla universal, nadie puede escapar, a menos que Dios se haya olvidado ponerle un corazón en su pecho. Alguna vez, se habrá detenido ante una simple flor, aunque solo sea por curiosidad, verdad?. El árbol que lo refresca y protege, lo haya plantado quién sabe quién, también es vida, como sus mascotas y el trino que escucha cada mañana al despertar.


Entonces Ud señor sicario, sabe lo que es VIDA.


En qué parte del camino olvidó respetarla?. Qué fue lo que trastocó sus valores éticos y morales como para que esta palabra sagrada, ya no tenga valor alguno en su conciencia?


Dinero? Avaricia? Resentimiento? Locura?


Cuando fue que creyó o decidió que una VIDA, tiene precio y aún así, aunque con recaudos, logre dormir plácidamente rodeado de otras vidas que seguramente dice amar.


No es penoso que un arma, nueva, lustradita, sea su objeto de caricias y promesas de un futuro mejor? Y seguramente, la cuide tanto o más, como se cuida un retoño en la casa lindera a la suya…


Y hasta me arriesgo a pensar que en su cuello, además de llevar oro, pende una cruz que no sangra, simplemente porque es de metal.


Sicario o dueño de vidas ajenas…destructor de sueños que no aprendió a tener, espíritu anestesiado, ojo atento en la mira infrarroja de sus días oscuros…5 minutos antes de su muerte, será en vano que eleve su mirada al cielo.


En nombre de todas las ilusiones que Ud destruyó con muy buena puntería, cuando le compre un juguete a su niño, no olvide lavar las monedas de su bolsillo y tener presente que las ideas no mueren, los poetas se hacen más grandes que nunca, su alimento seguirá germinando en campos de paz y aunque pise despiadadamente una semilla de vida, esta, germinará en otros corazones multiplicada por mil.


Apiádese de Ud mismo...porque nadie lo llorará, como ahora todo un planeta, llora los poemas que quedaron truncos, junto a una simple guitarra y un viejo bastón.






(Por nuestro querido Facundo Cabral y tantos más)